"Piel"

Leamonos nuestra piel bajo la lluvia?¿
intentemos encontrar secretos econdidos, secretos guardados incluso para nosotros.
Besemonos bajo las gotitas que prometen lavarnos el rostro desgastado y vacío por los años.
Recostemonos sobre el pasto mojado, contemplemos los volcanes y las Araucarias, dejémonos llevar por lo que nos comenta el viento.
Desprendamonos de nuestras pieles de artifício, desnudemonos y continuemos escuchando al viento, que nos asusa a explorar nuestras vidas desde lo más íntimo y desde lo más profundo de nuestros cuerpos.
sintamos la suavidad de nuestras naturales vestiduras que resbalan con la lluvia y que tapan cada poro de nosotros.
Hagamos el amor bajo las gotas de lluvia y comencemos a contar desde el infinito hacía a trás. ya que lo que sentimos ahora no se borrará como la tinta en el papel, ni mucho menos se lo llevará el viento.

"Celeste"

Caí en ti, solo fue esa mirada color celeste y perdí.
Ahora solo existe esa incertidumbre, la cosquilla en el estómago, el temblor de manos y por último ese olor a nuevo, que cubre cosas con el color de tus manos.
Somos dos desconocidos en la noche, brillosa y breve. Nos interrumpe el día, me doy cuenta porque el cielo se refleja en tus ojos.
Somos desconocidos pero cómplices al mismo tiempo, aun no somos amigos, pero ya somos íntimos.
Nuestra presencia, es como el cielo y la tierra.
Nuestras pieles poco a poco se mezclan, como la leche y el café.
Tus ojos, otra vez tus ojos, que intimidan cada una de las célula de mi ser y se rinden a las oleantes palabras que brotan de tu boca y que a su vez callan las mías, que parecen mas silenciosas de lo normal.
En ti hay algo que me recuerda la primavera, tal vez son tus colores, que brillan como pequeños rayitos de sol que atraviesan esta alma muda que contempla algo muy parecido al reflejo del cielo.
¿Serás tu? ¿seré yo? ¿Seremos nosotros?
Seamos como los volatines en la inmensidad de la galaxia, dejémonos llevar por lo que decide el viento. Regálame un secreto y a cambio yo te daré el reloj de mi vida.
Cerremos los ojos juguemos a despertar cada mañana amarrados a nuestras pieles, color bonito.
Intercambiemos nuestra sangre y rindámonos a la muerte provocada por lo físico y lo imaginario.
Abre las ventanas quiero ver el día, quiero ver tus ojos, quiero ver color celeste.

"Mi no cumpleaños"

Como la mayoria de las veces, odio mis cumpleaños ya que estos son una mezcla de risas fingidas, de parte mia y de un sin número de sucesos que me ocurren solo a mi.
He decidido algo que tal vez para muchas de las personas no va tener sentido y ni mucho menos razón. pero como yo ya deje de tomar encuenta a la gente vanan y vacía he decidido cambiar la fecha de mi cumpleaños dejando atrás el fatídico, fome,raro,penoso,amargo,solitario y triste Ocho de Junio, por ende ya no celebrare más mi cumpleaños tal fecha e intentaré llegar al punto que todos nos olvidemos del real día de mi cumpleaños.
Aún no tengo una fecha clara, asi que podriamos decir que soy un "descumpleañizado" pero bueno pensaré en una fecha que sea de mi agrado... Septiembre tal vez... hmm no lo se bien, bueno ahí se vera. lo único tengo claro que el día que llegue mi NO cumpleaños haré un gran, gran cumpleaños, con piñatas, dulces, sorpresas, sexo
,drogas y chocolates.

HAY QUE SUFRIR PARA SER POETA...

La poesia nace del sufrimiento, del dolor, de la decepcion, del perjurio y de la lujuria. Nace de la pesuña del prejuicio, del engaño, del maltrato, de la traicion y el desamor. La poesia nace de la pobreza, de la trizteza desamparada y del vacio de los genios. Ella nace de la lagrima de los dementes y en la pena de los bohemios.

El dolor es una amante cruel, que nos hace sentir jovenes y viriles en el momento del coito. Cuando sentimos el dolor, lo describimos con las palabras mas censuradas y preciosas que llegan a la profundidad de nuestros espiritus indecisos. El dolor es el sentimiento mas genuino, cuando se siente, se llega al punto de la demencia y de la madurez. Y entonces las palabras resultan, la poesia toma su rol en la gran tragedia teatral.

La vida es bella cuando se sufre, por que hay drama y deleite. Por que en el sufrimiento hay miseria y tormentos. Cuando se sufre se padece y comprendemos lo que es la vulnerabilidad en la condicion humana. Nuestras carnes se infectan bajo tal epidemia que nuestras almas recurren al deseperado acto del suicidio...entonces la poesia nace, el escritor en nosotros invade nuestro dicernimiento. Cuando no hay melodrama en nuestras vidas, no hay lagrimas, ni memorias borrachas, ni el sollozo producido por exceso de licor.

Cuando sufrimos medimos la vida misma con las palabras mas rimadas, delicadas, asperas y oscuras, que puedieran haber sobreexistido y entonces...le dan vida a la poesia. Tenemos que ser miserables y llorar la mas triztes noches y derrochar el corazon hasta que quede en estado de descomposicion para que nazca el poeta en nosotros. Entonces...cuando la alegria llega se expresa, y aunque no prevalece en la memoria, predomina y cuando se vive en lamentos, renace esa poesia sufrida para recordar la felicidad y el placer que la vida nos prometio por un corto periodo de tiempo. Tenemos que ser miserables e infelices para edificar obras maestras.. hay que sufrir para ser poeta.



Santiago

Brooklyn, New York

Febrero, 2004

"Siembra"

Lo maldito como parte de la vida sin colores, nace sobre la raíz de un árbol devorado por termitas.
Reza tres veces el padre nuestro para recién percatarte de la soledad y la desolación que conlleva a mendigar sobras a un rey.
La rabia brota por sobre la imaginación de lo oculto tras un rostro podrido y sin alma que descaza rígido y cubierto por madera.
La noche llega con el trueno carnal del desenfreno entre las sabanas manchadas por lo abortivo.
Duerme y jura no volver a despertar para no sentir la piel morir y sangrar, menstruando ira, lujuria y odio.
Estrellas caen sobre una noche rayada con dibujos de manos de ángeles, falsos y disfrazados con piel humana.
Los sonidos del mas allá, se oyen tan de cerca escondido en la tierra como ácaros entre poros.
Revisa la vida, como un archivo olvidado, llega los mas atrás que puedas, para entender que el final de todo no es nada mas que el principio de una vida única.
Maldigo el día y la noche lo oscuro y lo claro, el cielo y la sangre.
Lavemos el cuerpo con hojas y vidrios antes de hablar del sufrimiento ajeno, no intentemos ver más allá de nuestra nariz por que lo que pasa aquí no se cuenta ni menos se mata.

"Tu destino"

Me mantengo caminando ensismado, triste y solo por una brumosa y oscura plaza donde me encuentro con un pájaro color ceniza que vomitaba palabras y las guardaba en un nido. Extrañamente aquel pajarito color ceniza me mira fijamente y me dice:- Despierta, la noche ya se fue, aunque no lo creas ya amaneció, no intentes olvidar, por que es inútil sin embargo lo mejor que puedes hacer es asumir. Que la realidad es esta y no otra.

"El Ángel"

Camino al velador por lo general veo un Ángel, lleva los senos en la espalda y las rodillas en los codos.
Un día tuve la suerte que me mirara pero cuando pestañeé, había desaparecido.
Al otro día después de verlo pase por el mismo lugar y lo volví a ver. No pestañee para no desapareciera, sin embargo fue inútil.
Tanta fue mi obsesión que una noche intente no dormir para saber porque aquel Ángel estaba en el mismo lugar, pero ese día este no llego.
Una mañana el Ángel estaba mirándome, para sorpresa mía me hablo, diciendo:
-Oye! no seas tan obsesivo que cuando llegue el momento yo te buscare a ti y ahora solo confórmate con la curiosidad de mi arrogancia.